Não sei quantos seremos, mas que importa?!

Um só que fosse, e já valia a pena.

Aqui, no mundo, alguém que se condena

A não ser conivente

Na farsa do presente

Posta em cena!

Não podemos mudar a hora da chegada,

Nem talvez a mais certa,

A da partida.

Mas podemos fazer a descoberta

Do que presta

E não presta

Nesta vida.

E o que não presta é isto, esta mentira

Quotidiana.

Esta comédia desumana

E triste,

Que cobre de soturna maldição

A própria indignação

Que lhe resiste.

Miguel Torga

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro
são indiferentes.
Não me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a 
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los. 
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito 
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

Carlos Drummond de Andrade

Uma meta a longo prazo

nos exige esforço

duro e prolongado.

Mas um cálculo

nos dá a confiança de que vale a pena.

talvez a cruz

seja somente um investimento.

Por amor a outra pessoa,

sacrificamos com gosto

tempo, força e dinheiro.

A cruz se chama

solidariedade com o outro

que sinto de algum modo

parte de mim mesmo.

Um golpe repentino,

pode fulminar-nos em um instante,

e nossa existência

fica ferida sem remédio.

Perde-se a saúde,

um ser querido,

ou a estima pública.

Arranca-se um galho verde,

uma parte viva do eu.

Quando esta mutilação

encontra seu repouso,

a cruz se chama

aceitação.

Existe a cruz livre

a que escolho

aquela da qual não fujo.

Mas uma vez nela pregado

já não posso descer

quando quero.

Entregam-se

os projetos aos cravos

a fantasia aos espinhos

o nome aos rumores

os lábios ao vinagre

e os bens à partilha.

Aqui a cruz se chama

fidelidade ao amor no amor,

que é canto e fortaleza

ressuscitando pela ferida.

Benjamin González Buelta sj

Bénédicte Houart

Eu busco o rastro de alguém

Que o mar reflete e contém.

Calma que eterniza as suas horas,

Ou tumulto que vibra

Nas marés desesperadas e sonoras.

Eu busco o rastro de alguém

Que ao meu encontro vem

No sonho de cada linha.

Alguém

Que no silêncio dos pinhais caminha,

Rio correndo, chama

Em tudo acesa.

Alguém que me devasta e inflama

Me destrói e me inunda de certeza.

Alguém que me devora,

Ou infinitamente longe me implora

Que venha.

Alguém que se desenha

No perfil dos montes

E sobe do fundo da terra com as fontes.

Sophia de Mello B. Andressen

Deus que vens de Deus,

horizonte da nossa linguagem e nosso desejo

Deus que anunciamos

na espessura do que em nós é riso

e choro, ao mesmo tempo infiguráveis

que descubramos no corpo dos outros

os traços do bem que procuramos e perdemos

que a nossa vida te reconheça

pela maneira como por ti se vê reconhecida

na teia do que passa e permanece,

tu que és aquele que há-de-vir;

e Deus conosco.

José Augusto Mourão

In: O nome e a forma. Poesia reunida. Ed. Pedra Angular

Neste leito de ausência em que me esqueço

desperta o longo rio solitário:

se ele cresce de mim, se dele cresço,

mal sabe o coração desnecessário.

O rio corre e vai sem ter começo

nem foz, e o curso, que é constante, é vário.

Vai nas águas levando, involuntário,

luas onde me acordo e me adormeço.

Sobre o leito de sal, sou luz e gesso:

duplo espelho — o precário no precário.

Flore um lado de mim? No outro, ao contrário,

de silêncio em silêncio me apodreço.

Entre o que é rosa e lodo necessário,

passa um rio sem foz e sem começo.

Ferreira Gullar

Talvez o tempo, por si só, explique a cada um

de nós o que é necessário para a felicidade.

Talvez a felicidade seja sempre outra coisa

que em cada idade se revela para que nos

esforcemos de novo, continuamente.

Há um amor guardado para cada fim. No limite,

já não podemos adiá-lo. Temos de amar sem

olhar a quem até que, olhando, o perfeito

desconhecido nos seja familiar. Até que se

invente uma família, tão pura e fundamental

quanto outra qualquer. A felicidade, afinal,

é possível, embora se esconda atrás de

um mundo de tristezas. Mas nenhuma tristeza

nos deve vencer. O destino de cada um é só

este: acreditar, mesmo quando ninguém mais

acredite.

Valter Hugo Mãe

em “O Filho de Mil Homens”

O amor é o início. O amor é o meio. O amor é o fim. O amor faz-te pensar, faz-te sofrer, faz-te agarrar o tempo, faz-te esquecer o tempo. O amor obriga-te a escolher, a separar, a rejeitar. O amor castiga-te. O amor compensa-te. O amor é um prêmio e um castigo. O amor fere-te, o amor salva-te, o amor é um farol e um naufrágio. O amor é alegria. O amor é tristeza. É ciúme, orgasmo, êxtase. O nós, o outro, a ciência da vida.
O amor é um pássaro. Uma armadilha. Uma fraqueza e uma força. O amor é uma inquietação, uma esperança, uma certeza, uma dúvida. O amor dá-te asas, o amor derruba-te, o amor assusta-te, o amor promete-te, o amor vinga-te, o amor faz-te feliz. O amor é um caos, o amor é uma ordem. O amor é um mágico. E um palhaço. E uma criança. O amor é um prisioneiro. E um guarda. Uma sentença. O amor é um guerrilheiro. O amor comanda-te. O amor ordena-te. O amor rouba-te. O amor mata-te. O amor lembra-te. O amor esquece-te. O amor respira-te. O amor sufoca-te. O amor é um sucesso. E um fracasso. Uma obsessão. Uma doença. O rasto de um cometa. Um buraco negro. Uma estrela. Um dia azul. Um dia de paz. O amor é um pobre. Um pedinte. O amor é um rico. Um hipócrita, um santo. Um herói e um débil. O amor é um nome. É um corpo. Uma luz. Uma cruz. Uma dor. Uma cor. É a pele de um sorriso.

Joaquim Pessoa ‘Ano Comum’

(…)
Escrevo para celebrar o Teu Nome, ao desabrigo dos nomes. (…) Creio, sim, que o nome que melhor Te convém continua a ser este: Amor. Ou este outro: Misericórdia. Nunca Te vi, Deus abscondítus, apenas Te pressinto no olhar aflito ou alegre dos passantes. Apenas Te pressinto na palavra, que é um vivo. Ou na pujança que move o mundo. Sim, o olhar transporta. O sentido é transpositivo. A palavra é legião: sei que não falo no deserto, alucinado e estéril. O magnificat é a forma mais jubilosa de ver o mundo como um milagre, de assistir à primavera, aos nascimentos e até às despedidas. Creio que Tu és o Verbo que se fez carne em Jesus e que habitou entre nós (Jo 1, 14). Porque não sei falar (escrever -Te) só queria mostrar as feridas das palavras varridas pela areia dos dias com que Te escrevo. Espero que, chegando à Páscoa, chegarei à palavra plena. Vou deixar de querer ver-Te: o Teu olhar me basta. Para os amantes, escrever foi sempre dizer: "Vem"! Que outra coisa poderia eu querer, escrevendo-Te?

[Fragmento do último escrito de Frei José Augusto Mourão, OP, o poeta litúrgico da “alegria triste”]

Viver é

Oferecer-se

Viver é ter aberto o coração 

dia e noite e oferecê-lo

aos mendigos do amor,

da beleza e da esperança,

sem esperar nada em troca.

Como se oferece o vento

às folhas que se desprendem

das árvores, 

                balançando-as

até deitá-las no chão.

Como se oferece a árvore

ao pouso brando das garças

e ao espelho azul do lago.

Como se oferece o lago

aos olhos enternecidos

do casal de namorados.

Como se oferece o néctar

das flores ao beija-flor.

Como se oferece a flor

do campo aos olhos pasmados,

ao sorriso, às mãos minúsculas

e trêmulas dos in-fantes.

Como se oferece a terra

ao abraço silencioso

e fecundante da noite.

Basta abrir o coração

para exorcizar a morte.

Pe. Álvaro Barreiro sj

In: Vislumbres

Não sei quantas vezes chorei

a boneca de papelão

que se desfez na água 

quando lhe dei um banho. 

Eu não sabia que podem ser tão breves

as coisas que abrigamos no próprio coração. 

Graça Pires

Os sentimentos são paisagens áridas, imprecisas, tremeluzentes, desconfortáveis. 

Dito isto, poderia fechar a porta, correr as grades, trancar o cadeado, dar a loja por encerrada, sem previsões de reabertura.

Fechados lá dentro, os sentimentos, bem, seria como se não existissem 

Talvez morressem, se desidratassem, se pulverizassem, talvez deles restasse apenas uma mancha de gordura no chão.

Em qualquer caso, emudeceriam. Ou não seriam escutados, o que vem a dar ao mesmo. 

Nunca contemplei esta hipótese por mais de cinco minutos – certamente, nem tanto. 

Não consigo. Não sei. Julgo que, no fundo, é o que menos quero. E que essa é a raiz da minha resistência. Crónica e aguda.

Os sentimentos são onde sei viver, onde me sinto menos morto. 

Os sentimentos sou eu. 

Os melhores.

 Os piores. 

O beijo. 

A bala. 

(Ou vice-versa). 

Miguel Martins

Poeta português

Por tudo que fomos.
Por tudo o que não conseguimos ser.
Por tudo que se perdeu.
Por termos nos perdido.
Pelo que queríamos que fosse e não foi.
Pela renúncia.
Por valores não dados.
Por erros cometidos.
Acertos não comemorados.
Palavras dissipadas.
Versos brancos.
Chorei pela guerra cotidiana.
Pelas tentativas de sobrevivência.
Pelos apelos de paz não atendidos.
Pelo amor derramado.
Pelo amor ofendido e aprisionado.
Pelo amor perdido.
Pelo respeito empoeirado em cima da estante.
Pelo carinho esquecido junto das cartas envelhecidas no guarda- roupa.
Pelos sonhos desafinados, estremecidos e adiados.
Pela culpa. Toda a culpa. Minha. Sua. Nossa culpa.
Por tudo que foi e voou.
E não volta mais, pois que hoje é já outro dia.
Chorei.
Apronto agora os meus pés na estrada.
Ponho-me a caminhar sob sol e vento.
Vou ali ser feliz e já volto.

Caio Fernando Abreu

Venha comigo
Para o campo de girassóis.
Suas faces são discos brunidos,
suas colunas secas

rangem como mastros de navio,
suas folhas verdes,
tão pesadas e tantas,
preenchem o dia com
os açúcares pegajosos do sol.
Venha comigo
visitar os girassóis,
eles são tímidos
mas querem ser amigos;
eles têm histórias maravilhosas
de quando eles eram jovens –
o tempo importante

os corvos perambulantes.
Não tenha medo
de fazer perguntas a eles!
Suas faces luminosas,

que seguem o sol,
ouvirão, e todas
aquelas fileiras de sementes -
cada uma uma nova vida!

esperança de uma amizade mais íntima;
cada um deles, embora em
uma multidão de muitos,
como um universo separado,

é solitário, o trabalho longo
de transformar suas vidas
em uma celebração
não é fácil. Venha

e vamos falar com aqueles rostos modestos,
as roupas simples de suas folhas,
as raízes ásperas na terra
queimando tão eretamente.

Mary Oliver

Uma dor

Tenho uma dor de concha extraviada.

Uma dor de pedaços que não voltam.

Manoel de Barros

"Benditos os que conseguem se deixar em paz.

Os que não se cobram por não terem cumprido

suas resoluções, que não se culpam por terem

falhado, não se torturam por terem sido

contraditórios, não se punem por não terem

sido perfeitos.

Apenas fazem o melhor que podem.

Se é para ser mestre em alguma coisa, então

que sejamos mestres em nos libertar da

patrulha do pensamento.

De querer se adequar à sociedade e ao

mesmo tempo ser livre.''

Martha Medeiros

Eu sou essa pessoa a quem o vento chama,

a que não se recusa a esse final convite,

em máquinas de adeus, sem tentação de volta.

Todo horizonte é um vasto sopro de incerteza:

Eu sou essa pessoa a quem o vento leva:

já de horizontes libertada, mas sozinha.

Se a Beleza sonhada é maior que a vivente,

dizei-me: não quereis ou não sabeis ser sonho ?

Eu sou essa pessoa a quem o vento rasga.

Pelos mundos do vento em meus cílios guardadas

vão as medidas que separam os abraços.

Eu sou essa pessoa a quem o vento ensina:

- Agora és livre, se ainda recordas.

Cecília Meireles

Como acordar sem sofrimento?

Recomeçar sem horror?

O sono transportou-me

àquele reino onde não existe vida

e eu quedo inerte sem paixão.

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,

a fábula inconclusa,

suportar a semelhança das coisas ásperas

de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

Como proteger-me das feridas

que rasga em mim o acontecimento,

qualquer acontecimento

que lembra a Terra e sua púrpura

demente?

E mais aquela ferida que me inflijo

a cada hora, algoz

do inocente que não sou?

Ninguém responde, a vida é pétrea.

Carlos Drummond de Andrade