“Hoje entendo a vida como um lugar para termos a maior fome que pudermos,

a maior sede de que formos capazes.

A vida é uma máquina de construir desejo.

Bem-aventurados os que têm um desejo tão grande, tão grande, tão grande que nada pode responder.

Isso faz-nos procurar outras respostas.

F. Pessoa também diz: «Triste de quem está contente», não é?

A insatisfação é uma dor. Mas essa ferida torna-se fecunda, criativa”

José Tolentino de Mendonça

Saio do sonho, da noite, do absurdo:

sou navegante que aborda o limite humano,

espuma breve.

Meus vestidos são de uma tristeza total:

da frágil superfície ao denso forro,

profundo mar.

Pergunto-me por que venho

e por que venho assim vestida:

- é dos lugares do sonho, da noite, do absurdo?

- é do limite humano a que abordo,

séria e inerme?

Entre os dias humanos

e a noite ex-humana

que mensageiro acaso somos?

A que destinatários?

em que linguagem?

que mensagem?

Ó noite, ó sonhos, ó absurdo

onde, no entanto, fluíamos, claríssimos!

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Encostei-me a ti, sabendo bem que eras somente onda.
Sabendo bem que eras nuvem, depus a minha vida em ti.

Como sabia bem tudo isso, e dei-me ao teu destino frágil,
fiquei sem poder chorar, quando caí.

Cecília Meireles

Caos

Há um momento na vida

de terror definitivo,

de fracasso tremendo,

de sangrar a ferida.

Nada rende,

não há remendo,

nem consolo,

nem saída;

luta perdida.

A lágrima não significa,

o amor cruza os braços,

a saudade diz que vai,

e fica.

(Ivone Boechat)

"Tudo o que fazemos é marcado pela fragilidade da nossa condição.

Somos esta coisa humana,

provisória,

incerta,

inacabada,

imperfeita.

Mas somos também poeira enamorada.

Há em nós alguma coisa de maior.

Mesmo no erro.

No erro podemos encontrar um caminho."

José Tolentino de Mendonça

Como a árvore a que cortam um galho

e permanece(aparentemente) intacta

-suportar em silêncio certos afrontamentos.

Foi profundo o talho

embora o tronco se ostente sólido

impassível.

Uma flor brotava errante

na parte decepada.

Eu a mereci.

E isto basta

na sucessão das possíveis primaveras.

Affonso Romano de Sant'Anna,

in Vestígios

Ao morrer meu amigo

algo de mim

que já era ele

se foi.

Algo de mim

ressuscitou nele.

Algo dele

que ainda sou eu

ficou.

Algo dele

espera em mim por ressurreição.

O tempo ao passar

parece devorar

todo o amor.

Mas quanto mais afasta

no passado minha recordação,

mais se aproxima

ao encontro sem distância

do futuro.

Ainda que em mim

cada dia tenha

sua poda, sua espera e sua colheita,

para ele

já toda a história se cumpriu

eu cheguei com ele,

e ali estou.

Obrigado, Senhor.

(Benjamin Gonzalez Buelta sj)

(Homenagem do Centro Loyola ao querido Pe. Libânio, falecido dia 30.01.2014)

Num deserto sem água

Numa noite sem lua

Num país sem nome

Ou numa terra nua

Por maior que seja o desespero

Nenhuma ausência é mais funda do que a tua.

''Sophia de Mello Breyner''

(homenagem ao querido amigo e colaborador do Centro Loyola, o jesuíta e teólogo Pe. João Batista Libânio sj, falecido dia 30.01.2014)

Às vezes, pequenos grandes terremotos

ocorrem do lado esquerdo do meu peito.

Fora, não se dão conta os desatentos.

Entre a aorta e a omoplata rolam

alquebrados sentimentos.

Entre as vértebras e as costelas

há vários esmagamentos.

Os mais íntimos

já me viram remexendo escombros.

Em mim há algo imóvel e soterrado

em permanente assombro.

Affonso Romano de Sant'Anna

Poesia extraída do livro "Lado Esquerdo do Meu Peito", Ed. Rocco - Rio de Janeiro, 1992.

Viver
é conjugação diária
do presente.

Viver
é presentear.
Mais do que um jeito de doer
é um modo de doar.

E um presente
mais que um objeto
é o elo entre dois olhos
a floração do gesto
o prateado evento
e o cristalino afeto.

Não se dá
apenas pelo prazer
de ver
o outro receber.
Dá-se
para que o outro
entre-abrindo-se ao presente
também dê.

Affonso Romano de Sant’Anna

"... E de novo acredito que nada do que é importante se perde verdadeiramente.

Apenas nos iludimos, julgando ser donos das coisas, dos instantes e dos outros.

Comigo caminham todos os mortos que amei, todos os amigos que se afastaram, todos os dias felizes que se apagaram.

Não perdi nada, apenas a ilusão de que tudo podia ser meu para sempre."

Miguel Sousa Tavares

“Vivi, olhei, li, senti...

Terás então de ler de outra maneira,

Como, Não serve a mesma para todos,

cada um inventa a sua, a que lhe for própria,

há quem leve a vida inteira a ler sem nunca ter conseguido ir

mais além da leitura, ficam pegados à página, não percebem

que as palavras são apenas pedras postas a atravessar a

corrente de um rio, se estão ali é para que possamos chegar

à outra margem, a outra margem é que importa,

A não ser, A não ser, quê, A não ser que esses rios não tenham

duas margens, mas muitas, que cada pessoa que lê seja, ela,

a sua própria margem, e que seja sua, e apenas sua,

a margem a que terá de chegar.”

José Saramago,

in A Caverna

Alegria é um vento

que nos levanta do piso

E nos deixa em outra parte,

Um lugar em desaviso.

Não traz de volta, voltamos,

Sóbrios, depois de um tempo.

Novatos para uma tarde

Na terra do encantamento.

Emily Dickinson in: Livro de Horas

na tradução de Ângela Lago 

Mistério

Há vozes dentro da noite que clamam por mim,

Há vozes nas fontes que gritam meu nome.

Minha alma distende seus ouvidos

E minha memória desce aos abismos escuros

Procurando quem chama.

Há vozes que correm nos ventos clamando por mim.

Há vozes debaixo das pedras que gemem meu nome

E eu olho para as árvores tranqüilas

E para as montanhas impassíveis

Procurando quem chama.

Há vozes na boca das rosas cantando meu nome

E as ondas batem nas praias

Deixando exaustas um grito por mim

E meus olhos caem na lembrança do paraíso

Para saber quem chama.

Há vozes nos corpos sem vida,

Há vozes no meu caminhar,

Há vozes no sono de meus filhos

E meu pensamento como um relâmpago risca

O limite da minha existência

Na ânsia de saber quem grita.

Adalgisa Nery

Campo-santo

Na minha terra a morte é minha comadre.

Subo a rua Goiás, atrás de coisas miúdas, um chinelo, uma travessa, uma bilha nova,

e à medida que subo, mais chego perto do campo

onde dormem sem sobressaltos o pai, a mãe, a irmã,

a menina que no segundo ano se chamava Teresinha.

A grande tarefa é morrer.

Até lá rondo os muros e em qualquer parte da cidade oriento-me

pela mão estendida do Cristo de mármore preto do túmulo do coronel.

No cemitério é bom de passear.

A vida perde a estridência, o mau gosto ampara-nos das dilacerações.

A gradinha de ferro defende o exíguo espaço, onde mais exíguos os ossos se confinam,

ossos que andaram, apontaram e voltaram a cabeça

e sustentaram a língua e os olhos e fizeram o arcabouço para a voz sob o sol:

‘santo remédio, erva-de-bicho, dá na beira do rio’.

O mistério não me fulmina porque a inscrição tem erros

e no túmulo de Maria Antônia – que morreu por mão do marido –

os pedidos maiores são de emprego.

Enegrecidas de chuva e velas, adornadas de flores

sobre as quais sem preconceito as abelhas porfiam,

a vida e a morte são uma coisa só.

Se um galo cantar e for domingo, será tanta a doçura que direi:

vem cá, meu bem, me dá sua mão, vamos dar um passeio,

vamos passar na casa de tia Zica pra ver se Tiantônio melhorou.

Ressurgiremos. Por isso o campo-santo é estrelado de cruzes.

Adélia Prado

O coração disparado (1978). In: Poesia reunida. São Paulo: Arx, 1991, p. 173

Memória

Amar o perdido

deixa confundido

este coração.

Nada pode o olvido

contra o sem sentido

apelo do Não.

As coisas tangíveis

tornam-se insensíveis

à palma da mão.

Mas coisas findas,

muito mais que lindas,

essas ficarão.

Carlos Drummond de Andrade