O Paraíso é tão longe
Quanto o quarto mais perto
Se nesse quarto se aguarda
Felicidade ou deserto

Forte é o coração
Que suporta
O estalido
De um passo na porta.

(Emily Dickinson, Um Livro de Horas. Tradução de Ângela Lago)

por arrancar nossos olhos

da pedra.

Bendita a sede

por ensinar-nos a pureza

da água.

Bendita a sede

por congregar-nos em torno

da fonte.

Orides Fontela

Um monge descabelado me disse no caminho: “Eu queria construir uma ruína. Embora eu saiba que ruína é uma desconstrução. Minha ideia era de fazer alguma coisa ao jeito de tapera. Alguma coisa que servisse para abrigar o abandono, como as taperas abrigam. Porque o abandono pode não ser apenas um homem debaixo da ponte, mas pode ser também de um gato no beco ou de uma criança presa num cubículo. O abandono pode ser também de uma expressão que tenha entrado para o arcaico ou mesmo de uma palavra. Uma palavra que esteja sem ninguém dentro. (O olho do monge estava perto de ser um canto.) Continuou: digamos que a palavra AMOR. A palavra amor está quase vazia. Não tem gente dentro dela. Queria construir uma ruína para a palavra amor. Talvez ela renascesse das ruínas, como o lírio pode nascer de um monturo”. E o monge se calou descabelado.

Manoel de Barros

Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil:
— Em que espelho ficou perdida
a minha face?

Cecília Meireles

Pior que o cão é sua fúria,

Pior que o gato é sua garra,

Pior que a sanha de ferir

a que se enconde

sob feição de amor.

Pior que a vida é a não-vida

Do que se faz espectador;

nem mergulha, nem nada, nem conhece

o mar fundo:

está sempre à beira da estrada.

Marly de Oliveira

Do interior, quero

um vestido semeado de flores

a repetir em seus botões de vidro,

em suave reticência:

o musgo do beco

a luz pungente do meio-dia,

a praça,

a poesia de um cemitério pequeno...

Quero do meu interior

o caminho sombrio das entranhas

e seus quentes humores...

Do interior do interior

quero

a intensidade do fogo,

o sangue,

e deles

a coragem para os abismos.

Elizabeth Gontijo

in: De um segredo.

Um rio jorra entre o porão e o sótão:

leva dores e amores, e nosso último riso

há tanto tempo.

Mas numa curva qualquer, porque de novo amamos,

tudo pulsa e brilha de ousadia,

sabendo que temos pela frente

esse calor, esse rumor de águas na areia.

Passa no meio de nós, entre o sonho do sótão

e o medo dos porões, o rio da vida:

que me leve para ti ainda uma vez e muitas,

que venhas até mim antes daquela curva

com a audácia e o fervor que tínhamos perdido.

Lya Luft

In: Secreta Mirada. São Paulo: Mandarim, 1997.

“Renda-se, como eu me rendi.

Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei.

Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento”.

Clarice Lispector

O que me tranquiliza 
é que tudo o que existe, 
existe com uma precisão absoluta. 

O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete 
não transborda nem uma fração de milímetro 
além do tamanho de uma cabeça de alfinete. 

Tudo o que existe é de uma grande exatidão. 
Pena é que a maior parte do que existe 
com essa exatidão 
nos é tecnicamente invisível. 

O bom é que a verdade chega a nós 
como um sentido secreto das coisas. 

Nós terminamos adivinhando, confusos, 
a perfeição.

Clarice Lispector

Enquanto não superarmos

a ânsia do amor sem limites,

não podemos crescer

emocionalmente.

Enquanto não atravessarmos

a dor de nossa própria solidão,

continuaremos

a nos buscar em outras metades.

Para viver a dois, antes, é

necessário ser um.

Fernando Pessoa

“De tudo, ficaram três coisas: a certeza de que ele estava sempre começando, a certeza de que era preciso continuar e a certeza de que seria interrompido antes de terminar. Fazer da interrupção um caminho novo. Fazer da queda um passo de dança, do medo uma escada, do sono uma ponte, da procura um encontro”.

Fernando Sabino

In: O Encontro Marcado

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás…
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem…
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras…
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do mundo…

Fernando Pessoa

A maior riqueza do homem
é a sua incompletude.
Nesse ponto sou abastado.
Palavras que me aceitam como
sou - eu não aceito.
Não agüento ser apenas um
sujeito que abre
portas, que puxa válvulas,
que olha o relógio, que
compra pão às 6 horas da tarde,
que vai lá fora,
que aponta lápis,
que vê a uva etc. etc.
Perdoai
Mas eu preciso ser Outros.
Eu penso renovar o homem
usando borboletas.

Manoel de Barros

In: Retrato do artista quando coisa, Editora Record.

Quando pensei que estava tudo cumprido,

havia outra surpresa: mais uma curva

do rio, mais riso e mais pranto.

Quando calculei que tudo estava pago,

anunciaram-se novas dívidas e juros,

o amor e o desafio.

Quando achei que estava serena,

os caminhos se espalmaram

como dedos de espanto

em cortinas aflitas. E eu espio,

ainda que o olhar seja grande

e a fresta pequena.

Lya Luft

In: Pra não dizer adeus, Editora Record, 2005.

Preciso ser um outro

para ser eu mesmo

Sou grão de rocha

Sou o vento que a desgasta

Sou pólen sem inseto

Sou areia sustentando

o sexo das árvores

Existo onde me desconheço

aguardando pelo meu passado

ansiando a esperança do futuro

No mundo que combato morro

no mundo por que luto nasço.

Mia Couto, in: “Raiz de Orvalho e Outros Poemas”.

"O meu mundo não é como o dos outros,

Quero demais, exijo demais,

Há em mim uma sede de infinito,

Uma angústia constante que nem eu mesma compreendo,

Pois estou longe de ser uma pessimista;

Sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada.

Uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade... Sei lá de quê!"

(Florbela Espanca)

A maior solidão é a do ser que não ama.

A maior solidão é a do ser

que se ausenta, que se defende,

que se fecha, que se recusa a

participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado

em si mesmo, um absoluto de si mesmo,

e que não dá a quem pede

o que ele pode dar de amor,

de amizade, de socorro.

O maior solitário é o que tem medo de amar,

o que tem medo de ferir e de ferir-se.

Da Solidão - Vinícius de Moraes

Mas há a vida

Mas há a vida 
que é para ser 
intensamente vivida, 
há o amor. 
Que tem que ser vivido 
até a última gota. 
Sem nenhum medo. 
Não mata.

Clarice Linspector

In: A Paixão segundo G.H, Editora Saraiva, São Paulo-SP.

Renova-te.

Renasce em ti mesmo.

Multiplica os teus olhos, para verem mais.

Multiplica os teus braços para semeares tudo.

Destrói os olhos que tiverem visto.

Cria outros, para as visões novas.

Destrói os braços que tiverem semeado,

Para se esquecerem de colher.

Sê sempre o mesmo.

Sempre outro.

Mas sempre alto.

Sempre longe.

Cecília Meireles
In: MEIRELES, Cecília. Cânticos. Editora Moderna. 12ª Edição.

O Casaco

Um homem estava anoitecido.

Se sentia por dentro um trapo social.

Igual se, por fora, usasse um casaco rasgado e sujo.

Tentou sair da angústia.

Isto ser:

Ele queria jogar o casaco rasgado e sujo no lixo.

Ele queria amanhecer.

Manoel de Barros

In: Poemas Rupestres, Record.