Em todos os jardins hei-de-florir,
Em todos beberei a lua cheia,
Quando enfim no meu fim eu possuir
Todas as praias onde o mar ondeia.

Um dia serei eu o mar e a areia,
A tudo quanto existe me hei-de unir,
E o meu sangue arrasta em cada veia
Esse abraço que um dia se há-de-abrir.

Então receberei no meu desejo
Todo o fogo que habita na floresta
Conhecido por mim como num beijo.

Então serei o ritmo das paisagens,
A secreta abundância dessa festa
Que eu via prometida nas imagens.

Sophia de Mello Breyner Andresen.

Obra poética. Porto: Assírio & Alvim, 2015, p. 104.

Todos os dias abrimos os olhos, mas não o suficiente

Vemos descontentes a imperfeição e a pedra
Olhamos com desgosto – em nós e nos outros –
o avesso e a costura
e não nos damos conta
que poder observar com amor o avesso
se torna preciosa aprendizagem de caminho
(e que esse caminho nos leva até ao presépio)

Pois aquilo, precisamente aquilo
que hoje identificares como pedra
Deus vem ensinar-te
a transformar em estrela

Pe. José Tolentino Mendonça

Tudo o que por Ti vi florescer de mim
Senhor da Vida
Toda essa alegria que espalhei e que senti
Trago hoje aqui
Todos estes frutos que aqui juntos vês
Senhor da Vida
Eu em cada um deles e em mim todos os Teus fiéis
Ponho a Teus pés
Consentiste que minha pessoa
Fosse da Esperança um Teu sinal
Uma prova de que a vida é boa
E de que a beleza vence o mal
Tudo o que se foi de mim mas não perdi
Senhor da Vida
Os que já chorei e os que ainda estão por vir
Oferto a Ti

Caetano Veloso

Ouça a canção Ofertório, na voz de Caetano Veloso:

Veja mais:

Luz do Sol

Preciso sonhar um sonho novo,
Preciso saber perder um velho sonho,
Preciso gerar um novo sonho
E crer nas sempre novas possibilidades
Que o que há de vir me oferece.
Preciso encontrar o que mereço em outro endereço,
E que seja logo, que seja breve.
Preciso daquela esperança de um dia após o outro
Que a travessia do tempo me concede.
Ó futuro, não me deserde!

Elisa Lucinda

Estava indo, há muito, para o deserto
e não sabia.

Antes, ao revés, julgava caminhar
das pedras para o bosque
lugar de onde o mel e o vinho jorrariam.

Bastava fazer a travessia.

Em alguma parte passei por algum oásis
mas era para este destino de pedra
silêncio e pasmo
que me dirigia.

Os beduínos há muito compreenderam
o que eu não compreendia:
apenas nos movemos entre pedras, cabras e camelos
olhando ternamente o fim do dia.

A tenda é provisória.

Eterno
         só o áspero horizonte de pedra
e a poesia.

Affonso Romano de Sant´Anna

Distante, o olhar procura

as linhas entrelaçadas

no tempo dos tempos,

no esquecimento dos dias,

na raiz de um som primordial,

no rasto de vidas que se cruzaram.

Com a boca cheia de silêncios

clamo o vazio absoluto em minha voz

tão inacabada, tão sequiosa,

tão presa à garganta.

Graça Pires

De Uma claridade que cega, 2015 (Portugal)

ÀS VEZES FALTAM-NOS PALAVRAS

Às vezes faltam-nos palavras

e às vezes sobram-nos.

Às vezes falta-nos o tempo de dizê-las

e às vezes passa o tempo de calá-las.

Às vezes precisamos do que já temos

e às vezes desejamos o alheio como se fosse nosso.

Às vezes mentimos injustamente

e às vezes fazemos da lei uma verdade fedorenta.

Às vezes temos boca para selar um segredo

e às vezes faltam-nos ouvidos para aceitar a evidência.

Às vezes um dia tem 24 horas

e às vezes uma hora esconde 24 dias.

Às vezes digo-te que te quero com a boca soterrada

e às vezes a terra ignora os advérbios que nos afastam.

Às vezes digo que sim porque não sou eu

e às vezes não sou ninguém para negá-lo.

Às vezes a chuva resvala pelos meus versos até dar com os teus olhos

e às vezes as lágrimas ancoradas na memória

alagam as terras ermas do que te escrevo.

Às vezes chamo-te com o meu nome

e às vezes respondes a partir do silêncio que me reclama.

Às vezes és tu mesma

e às vezes não sei quem sou se tu me faltas.

Baldo Ramos

Não sei quantos seremos, mas que importa?!

Um só que fosse, e já valia a pena.

Aqui, no mundo, alguém que se condena

A não ser conivente

Na farsa do presente

Posta em cena!

Não podemos mudar a hora da chegada,

Nem talvez a mais certa,

A da partida.

Mas podemos fazer a descoberta

Do que presta

E não presta

Nesta vida.

E o que não presta é isto, esta mentira

Quotidiana.

Esta comédia desumana

E triste,

Que cobre de soturna maldição

A própria indignação

Que lhe resiste.

Miguel Torga

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro
são indiferentes.
Não me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a 
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los. 
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito 
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

Carlos Drummond de Andrade

Uma meta a longo prazo

nos exige esforço

duro e prolongado.

Mas um cálculo

nos dá a confiança de que vale a pena.

talvez a cruz

seja somente um investimento.

Por amor a outra pessoa,

sacrificamos com gosto

tempo, força e dinheiro.

A cruz se chama

solidariedade com o outro

que sinto de algum modo

parte de mim mesmo.

Um golpe repentino,

pode fulminar-nos em um instante,

e nossa existência

fica ferida sem remédio.

Perde-se a saúde,

um ser querido,

ou a estima pública.

Arranca-se um galho verde,

uma parte viva do eu.

Quando esta mutilação

encontra seu repouso,

a cruz se chama

aceitação.

Existe a cruz livre

a que escolho

aquela da qual não fujo.

Mas uma vez nela pregado

já não posso descer

quando quero.

Entregam-se

os projetos aos cravos

a fantasia aos espinhos

o nome aos rumores

os lábios ao vinagre

e os bens à partilha.

Aqui a cruz se chama

fidelidade ao amor no amor,

que é canto e fortaleza

ressuscitando pela ferida.

Benjamin González Buelta sj

Bénédicte Houart

Eu busco o rastro de alguém

Que o mar reflete e contém.

Calma que eterniza as suas horas,

Ou tumulto que vibra

Nas marés desesperadas e sonoras.

Eu busco o rastro de alguém

Que ao meu encontro vem

No sonho de cada linha.

Alguém

Que no silêncio dos pinhais caminha,

Rio correndo, chama

Em tudo acesa.

Alguém que me devasta e inflama

Me destrói e me inunda de certeza.

Alguém que me devora,

Ou infinitamente longe me implora

Que venha.

Alguém que se desenha

No perfil dos montes

E sobe do fundo da terra com as fontes.

Sophia de Mello B. Andressen

Deus que vens de Deus,

horizonte da nossa linguagem e nosso desejo

Deus que anunciamos

na espessura do que em nós é riso

e choro, ao mesmo tempo infiguráveis

que descubramos no corpo dos outros

os traços do bem que procuramos e perdemos

que a nossa vida te reconheça

pela maneira como por ti se vê reconhecida

na teia do que passa e permanece,

tu que és aquele que há-de-vir;

e Deus conosco.

José Augusto Mourão

In: O nome e a forma. Poesia reunida. Ed. Pedra Angular

Neste leito de ausência em que me esqueço

desperta o longo rio solitário:

se ele cresce de mim, se dele cresço,

mal sabe o coração desnecessário.

O rio corre e vai sem ter começo

nem foz, e o curso, que é constante, é vário.

Vai nas águas levando, involuntário,

luas onde me acordo e me adormeço.

Sobre o leito de sal, sou luz e gesso:

duplo espelho — o precário no precário.

Flore um lado de mim? No outro, ao contrário,

de silêncio em silêncio me apodreço.

Entre o que é rosa e lodo necessário,

passa um rio sem foz e sem começo.

Ferreira Gullar

Talvez o tempo, por si só, explique a cada um

de nós o que é necessário para a felicidade.

Talvez a felicidade seja sempre outra coisa

que em cada idade se revela para que nos

esforcemos de novo, continuamente.

Há um amor guardado para cada fim. No limite,

já não podemos adiá-lo. Temos de amar sem

olhar a quem até que, olhando, o perfeito

desconhecido nos seja familiar. Até que se

invente uma família, tão pura e fundamental

quanto outra qualquer. A felicidade, afinal,

é possível, embora se esconda atrás de

um mundo de tristezas. Mas nenhuma tristeza

nos deve vencer. O destino de cada um é só

este: acreditar, mesmo quando ninguém mais

acredite.

Valter Hugo Mãe

em “O Filho de Mil Homens”

O amor é o início. O amor é o meio. O amor é o fim. O amor faz-te pensar, faz-te sofrer, faz-te agarrar o tempo, faz-te esquecer o tempo. O amor obriga-te a escolher, a separar, a rejeitar. O amor castiga-te. O amor compensa-te. O amor é um prêmio e um castigo. O amor fere-te, o amor salva-te, o amor é um farol e um naufrágio. O amor é alegria. O amor é tristeza. É ciúme, orgasmo, êxtase. O nós, o outro, a ciência da vida.
O amor é um pássaro. Uma armadilha. Uma fraqueza e uma força. O amor é uma inquietação, uma esperança, uma certeza, uma dúvida. O amor dá-te asas, o amor derruba-te, o amor assusta-te, o amor promete-te, o amor vinga-te, o amor faz-te feliz. O amor é um caos, o amor é uma ordem. O amor é um mágico. E um palhaço. E uma criança. O amor é um prisioneiro. E um guarda. Uma sentença. O amor é um guerrilheiro. O amor comanda-te. O amor ordena-te. O amor rouba-te. O amor mata-te. O amor lembra-te. O amor esquece-te. O amor respira-te. O amor sufoca-te. O amor é um sucesso. E um fracasso. Uma obsessão. Uma doença. O rasto de um cometa. Um buraco negro. Uma estrela. Um dia azul. Um dia de paz. O amor é um pobre. Um pedinte. O amor é um rico. Um hipócrita, um santo. Um herói e um débil. O amor é um nome. É um corpo. Uma luz. Uma cruz. Uma dor. Uma cor. É a pele de um sorriso.

Joaquim Pessoa ‘Ano Comum’

(…)
Escrevo para celebrar o Teu Nome, ao desabrigo dos nomes. (…) Creio, sim, que o nome que melhor Te convém continua a ser este: Amor. Ou este outro: Misericórdia. Nunca Te vi, Deus abscondítus, apenas Te pressinto no olhar aflito ou alegre dos passantes. Apenas Te pressinto na palavra, que é um vivo. Ou na pujança que move o mundo. Sim, o olhar transporta. O sentido é transpositivo. A palavra é legião: sei que não falo no deserto, alucinado e estéril. O magnificat é a forma mais jubilosa de ver o mundo como um milagre, de assistir à primavera, aos nascimentos e até às despedidas. Creio que Tu és o Verbo que se fez carne em Jesus e que habitou entre nós (Jo 1, 14). Porque não sei falar (escrever -Te) só queria mostrar as feridas das palavras varridas pela areia dos dias com que Te escrevo. Espero que, chegando à Páscoa, chegarei à palavra plena. Vou deixar de querer ver-Te: o Teu olhar me basta. Para os amantes, escrever foi sempre dizer: "Vem"! Que outra coisa poderia eu querer, escrevendo-Te?

[Fragmento do último escrito de Frei José Augusto Mourão, OP, o poeta litúrgico da “alegria triste”]

Viver é

Oferecer-se

Viver é ter aberto o coração 

dia e noite e oferecê-lo

aos mendigos do amor,

da beleza e da esperança,

sem esperar nada em troca.

Como se oferece o vento

às folhas que se desprendem

das árvores, 

                balançando-as

até deitá-las no chão.

Como se oferece a árvore

ao pouso brando das garças

e ao espelho azul do lago.

Como se oferece o lago

aos olhos enternecidos

do casal de namorados.

Como se oferece o néctar

das flores ao beija-flor.

Como se oferece a flor

do campo aos olhos pasmados,

ao sorriso, às mãos minúsculas

e trêmulas dos in-fantes.

Como se oferece a terra

ao abraço silencioso

e fecundante da noite.

Basta abrir o coração

para exorcizar a morte.

Pe. Álvaro Barreiro sj

In: Vislumbres